Inflamável

Chegava uma tempestade. Todos corriam para se abrigar. Todos menos ela. Não entendia o porquê de todos fugirem da chuva, afinal não é por correrem dela que ela não vos apanha. Simplesmente não valia o esforço. Para além disso ela gostava da chuva. Era revigorante, a sensação gelada na pele dava-lhe um certo prazer.

Estava quase a chegar a casa. Precisava das chaves para entrar. Sempre no bolso interior do casaco. Dessa forma nunca perderia tempo à sua procura. Ela não gostava de perder tempo. O tempo era precioso. Finito. Não se podia dar ao luxo de o desperdiçar, ainda havia muito a fazer.

A rotina era a mesma:

Entrar em casa,

Acender a lareira,

Preparar o jantar.

Desde que entrara na faculdade que este era o seu ritual quando acabavam as últimas aulas. A sua casa não era particularmente acolhedora, mas a renda era baixa e tinha acesso ás necessidades básicas, por isso servia.

O telemóvel toca. Do outro lado uma voz chama o seu nome. Era estranho, ouvir o seu nome. Raramente o ouvia, não havia amigos ou professores com os quais ela fosse mais chegada, mas não fora por isso que demorara a responder. Era devido ao tom da voz. Estava triste, ou pelo menos desanimada, mas tinha a certeza que lhe faltava a euforia caraterística de um televendedor ou a solenidade de um político ou agente fiscal. Não podiam ser boas notícias. Tinha razão.

A voz pertencia a um médico.

Queima.

A voz dizia que este era o número mais chamado.

Queima.

O que a voz disse a seguir não foi ouvido por ela. Não por completo. Apenas o suficiente...

O seu peito queimava. Estava... Só. Estava só. Sentiu a cara molhada. Estava a chorar. Normal. Fazia sentido. Algo tinha que fazer afinal. A voz não fazia. Carro. Chuva. Mas que grande combinação. Atreveu-se a pegar no telemóvel outra vez. Chamada terminada.

Levantou-se. A água já fervia e a lareira precisava de lenha. Isso ela conseguia resolver. Tirou a panela do lume. Não tinha fome. Atirou uma cavaca para a lareira. Tinha frio. Muito frio. Seria do tempo? Bem sabia que não. Não era a primeira vez que isto acontecia. Primeiro foi sua mãe, abandonou-as e a seu pai. Sempre lhe disseram que foi por não se amarem mais, mas ela sabia a verdadeira razão. Dinheiro. Depois foi seu pai. Cancro. Incurável. Tratamentos dispendiosos. Estimativa: 6 meses. Quando por fim morreu devia 3 anos ao barqueiro. A sua irmã esteve sempre lá. Sempre. E agora... Não. De um momento para outro, no espaço de uma simples chamada, não restava nada. Ela era a última. A ideia sempre a aterrorizou, mas sempre dissera que preferia que este sofrimento fosse dela do que da sua irmã. Disso não se arrependia.

Do que ela fez a seguir arrependeu-se. Era o álbum de fotos. Para além dela era a última prova de que tinha passado por este mundo. Todos sorriam nas fotos, exceto aqueles que eram apanhados desprevenidos. Esses faziam caretas. Riu-se. Chorou. Arrumou o álbum. Não tinha ajudado.

Estava na hora. Teria que lidar com isto mais cedo ou mais tarde. Mais valia ser agora. Enquanto a luz não regressava. A luz, afinal, era sempre acompanhada por sombras, sempre lhe disseram. Pegou no carro. Não era costume utilizá-lo. Vivia num apartamento relativamente perto de um supermercado, um café e uma estação de comboios. Estes últimos quase que substituíam por completo o seu automóvel. Quase. Para a próxima viagem ela preferia estar no controlo. Colocou a chave e rodou. Nos minutos seguintes estava fora da garagem e seguia em direção ao hospital. Fora das primeiras coisas que a voz tinha dito: o seu nome e o hospital onde trabalhava.

Marco 201...

Estava lua cheia...

Marco 202...

Ela iria adorar...

Marco 203...

Nunca mais iria ver a lua da mesma forma. Era agora um lembrete de que perdera algo que nunca iria recuperar.

Diogo Oliveira